I poeti non sanno scrivere

I poeti non sanno scrivere

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Sembra bella, per quanto altisonante, questa forma di poesia

spogliante in veste di trattato umano animale, sembra nuova

mai toccata questa trama di tessuto persiano che s’innesta nel Bau-

haus e prende il tocco essenziale del pianoforte,

tasto nero tasto bianco

fuoco acqua idrante.

Sembra attenta questa voce che mi ascolta quando

scrivo, le mie dita la mia testa la parola si fa corpo

il corpo si fa stanza, e metrica sudata. Il letto

è la misura tra due piazze

equidistanti, l’equinozio a serrande serrate nel buio

completo. Se ho sete c’è la saliva se ho fame c’è l’aria

pressata tra la mia pelle e la tua c’è ancora spazio.

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sett-ott2014

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