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La pazienza del gatto

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La pazienza del gatto
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La pazienza del gatto è stata premiata. Ha atteso il suo quarto d’ora (che potrebbe essere un minuto o un giorno, per quanto ne sappiamo) e ottenuto l’avanzo di cacioricotta. Ora se ne sta a leccarsi e rileccarsi le zampe, che passa inumidite sopra l’arco dell’occhio, poi guarda in aria per un attimo: un moscerino prende una traiettoria poco distante. Prova a scacciarlo da fermo, come un pensiero, un’idea balenata per un momento, ma siccome non è alla sua portata, si riaccovaccia, ritorna a dormire.
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giallomicrotales, ott2017-gen2018, milano
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Cercando di far rima con Bruno Pizzul

erba campo calcio
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Cercando di far rima con Bruno Pizzul
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Era il tempo in cui tifavo,
i fiori sbocciavano lo stesso,
ma io non li guardavo. M’interessava
solo l’erba degli stadi
e le esplosioni gialle e rosse
dei cartellini. Sopra gli spalti
becchi neri corvi e gufi
influivano sul risultato
ora incitando ora eccitando.
Finché arrivai a nuove esplosioni,
semi gialli e petali ciclamino
nei corridoi della scuola. Mi accorsi
in fretta che l’amore e il calcio
avevano in comune la stessa
incertezza del risultato.
Tornai al pallone dopo averlo
lasciato per molti anni. Giocavo
nella squadra dell’ufficio. Mi divertivo
vedere volare aquile e colibrì. Non c’era
più in me la fede ma soltanto una fedele
adesione al senso dell’ironia.
Agli altri in campo non andava giù che
non ci credessi. “Non é solo un gioco”.
“Ma il gioco è la cosa più seria del mondo”
– replicavo. Finii per guardare solo
le partite in televisione. Di solito rivedevo
le vecchie partite commentate
da Bruno Pizzul in tivù.
Nonostante ogni volta sperassi
in un cambio della storia,
alla fine l’Italia perdeva sempre.
 
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milanott-nov2017

Visto dall’alto

acetobalsamico&olioByGiallo
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Visto dall’alto
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Dalla terrazza
assisto ai cambiamenti
dei tetti in cui m’imbatto
con lo sguardo. Sono costruzioni
progettate per durare
il tempo che basta,
e cambieranno prima le mode
nell’architettura durante l’erosione
(sopra la tavola nel piatto
i resti di una tarda colazione:
pozze d’olio, fiumi di soya, letti di senape).
Se mi concentro e ampio lo sguardo,
assisto a una mutazione dei cieli:
per primi incontro i campanili
d’oro dei templi erti sopra Bangkok,
ma se oriento la testa verso sinistra
si apre un campo lunghissimo
su Ueno: il resto di Tokyo
è celato allo sguardo
(ciò che emerge
sono fitti alberi scuri
su cui svetta il rosso di ciò che
alla mia distanza potrebbe
essere un tempio come una schiera
di aceri rossi).
Ogni volta che richiudo e apro
gli occhi una nuova
civiltà si stende con le sue
tubature interne ed esterne,
le grondaie, le antenne, i sudori
lungo le strade. I suoni
e gli odori da quassù arrivano
smorzati, come un caffè che sale
in un’altra stanza. Tu potresti
raggiungermi in ogni luogo di questa
infinita città che ancora
possiamo comporre.
Parte una musica
dalla terrazza accanto
ma non vedo niente, è tutto
nascosto dalla parete divisoria. Intuisco
gioie e preoccupazioni in base al tono
delle risate, a volte sincere a volte
isteriche, esternate più
per nervosismo. Potrebbero parlare
coreano, vietnamita,
thailandese, giapponese: arrivano
cenni, mormorazioni, colpi
di tosse tra un brano
e l’altro, poi la musica risale. Esplode
un tappo, un anniversario forse, o anche solo
la voglia di festeggiare. Inizio
quasi a comprendere
la lingua oltre il muro, quando suonano
alla mia porta. Un ultimo sguardo
all’orizzonte – adesso è una città europea,
Amsterdam, ma già diventa
Londra, e poi Berlino, e ancora
Vienna, Milano, Torino – mi abbottono
la camicia e vado ad aprire.
 
 
 
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fineottobre’17
 
photo by giallomoro©
text by giallomoro©
 
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Di fronte allo scrittoio infranto

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Di fronte allo scrittoio infranto
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Ogni cambiamento ci rende un po’
più vicini e lontani
dalla morte. Pensa alle favole
che sbattono sui vetri
mentre tenevi la finestra
chiusa, pensa alle fusa
del gatto che chiama
dal cortile mentre
l’inquilino di sopra
canta una melodia
tra lirica e pornografia.
 
Di fronte allo scrittoio infranto
scrivere a terra, coi piedi e con le mani,
sul pavimento gelido, scrivere con la bocca
sul corpo
del reato ancora caldo, se per reato
intendiamo
decidere di vivere, innamorarci.
 
Le persiane del palazzo di fronte
che sbattono e risbattono,
le ciglia di uno dei due,
la meraviglia
di un nuovo giorno
che non si era chiesto
insieme, le api ai pascoli
i mieli sulla credenza, dal letto
l’approssimarsi, dilazionabile,
della colazione.
 
 
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milano16.10.17

il corpo, l’archivio

becco2perArchivioCorpo
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il corpo, l’archivio
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di questo sterminato archivio
d’erba e orme calpestate
non resterà che
cenere sotto l’acqua
nel fondale
 
+
 
certe volte
fa famiglia addormentarsi
mentre l’altro parla
 
certe altre perdere un treno
tremare per un nonnulla
essere saldi di fronte a una culla
 
 
certe volte essere aerei
alzarsi da terra e nuotare
sopra il fondale dei tetti
di un palazzo annegato
in una città sommersa
nella gioia più buia,
tonnellate d’acqua sopra la testa
e non sentire che
il peso lieve dei pensieri
sotto i capelli
 
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in questo sterminato archivio
d’erba che ti cresce in testa
costruiranno una casa o un palazzo
se non presti attenzione,
ti ritroverai i cantieri
ti scaveranno nella testa
ti toglieranno i pensieri
e giù, nelle fondamenta,
solo cantina e quadro elettrico,
e le emozioni tutte all’ultimo
piano, nell’attico, occorre fare
attenzione ai piccioni,
che non se le becchino via
 
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to-mi12-14ott17

Giornotte

giornotte
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giornotte
 
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ma gli occhi, e i pensieri dietro gli occhi, al risveglio sono molto più veloci del resto del corpo che necessita tempo per riabituarsi alla luce e alla veglia. il pensiero è anche più rapido del solito, e guizza e lavora senza sforzo. è ancora carico della potenza dei sogni e ancora pieno di tutte le potenzialità del giorno. al contrario, il corpo se potesse tornerebbe a dormire. a quel punto gli occhi resterebbero spalancati, senza sapere bene dove andare.
 
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milanostrade12.10.17
(foto di foto: Viviane Sassen – Galleria Sozzani Milano 2017)

Le architetture fuori città (vol I)

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Le architetture fuori città (vol I)
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La volta che ho sentito crollare
l’intonaco e poi i mattoni
nella camera da letto:
dal soggiorno lo scheletro
era ancora saldo, e i muscoli
si tendevano ancora a catturare
quel moscerino volante
per nutrire la pianta carnivora.
 
Ho lasciato gli operai
terminare
i lavori di abbattimento
e sono uscito oltre il cortile.
Ricordavo molte più abitazioni,
palazzi alti e bar lungo le strade,
l’ultima volta che ero uscito. L’ambiente
intorno era cambiato
come se non fossi passato
da secoli nel quartiere.
 
Ho camminato radente la costa
lungo l’oceano
leggendo i cartelli con le icone
antiTsunami
(Hiroshima lasciava ancora
il segno nell’acqua
nel nome di Fukushima).
Lungo la ferrovia
un gatto perlustrava i tetti delle case basse,
schiacciate dal sole. Una coppia di anziani
metteva fuori i tatami ad asciugare. Salutavano
con un cenno della testa
al mio passaggio. Rispondevo
chinando il capo e rivolgendo i palmi in fuori e all’insù,
in segno di apertura (sperando che fosse chiaro).
Quando si è fatta sera,
mentre lanciavo sassi piatti in direzione dell’acqua,
il gatto si è strusciato contro
le mie gambe. Mi ha seguito fino al Tori, lasciandomi
da solo una volta arrivati al tempio. Un odore di cucinato,
un insieme di fiori e di pesci che non conoscevo,
proveniva da entrambi i lati come una canzone improvvisa.
L’estate non si era guastata, ma qualcosa se n’era andato.
Mi voltavo spesso all’indietro,
con l’aria di chi
si sente seguito,
ma a parte qualche monaco
non era chi mi aspettavo.
 
 
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unitedtownsofmilan,10.10.17
texture by gianlucamoro on giantropomorfo:
 
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photo: Gabriele Basilico, Rotterdam, 1986 © + Itsukushima shrine (Japan)